All  meine  heimliche  Sorge  will  ich  treten  unter  den  Fuß,
Ze  länger,  daß  ich  sorge,  je  schlinimer  ist  meine  Duß.
Kein  Mann  soll  meine  Sorge  wißen!

6i.  k.
Die  Wachsbilder.
Herr  Ove  hat  ein  einzig  Töchterlein;
Auf,  unter  so  grün  eine  Linde!
Das  gab  er  zur  Eh'  einem  Ritter  fein.
Sie  reiten  so  sorgsam  nach  dem  Wald!
Das  gab  er  einem  schönen  Nittersmann,
Und  Herr  Stig  Kob  ward  er  genannt.
Und  fast  ein  Zahr  das  war  dahin,
Torelild  mir  zwei  Söhnlein  ging.
Sie  führten  sie  hin,  sie  führten  sie  her.
Doch  schlimmer  ward  es  immer  mehr.
Herr  Stig  er  wickelt'  sein  Haupt  in  das  Kleid,
So  ging  er  in  den  Saal  vor  seine  Mutter  ein.
„Hört  Zhr,  liebe  Mutter,  gebt  mir  nun  Rath,
Wie's  mit  Torelild  ergehen  mag."
Vierzig  Wochen  und  ein  Zahr,
So  lang  geht  Tore  mit  rin'm  Kindlein  fürwahr.
„O  nein,  liebe  Mutter,  das  ist  nicht  gewiß:
Vierzig  Wochen  ging  Maria  mit  dem  Christ."
„Fürwahr  mag  ich  nichts  beßers  fahn,
So  führ  mich  hin,  woher  ich  kam."